REVISTA PARIA

El fusilamiento de Severino Di Giovanni, por Roberto Arlt

2010-11-22T14:25:00.000-08:00

El 1º de febrero de 1931 fue fusilado el anarquista expropiador de origen italiano Severino Di Giovanni, quien con asaltos y atentados, logró tener en jaque a la policía del país durante seis años. Tras despedirse de su familia, Di Giovanni fue ejecutado en el patio de la penitenciaría de la calle Las Heras ante varios testigos, entre los que se encontraba el escritor Roberto Arlt, quien en un artículo –transcripto a continuación- narró los últimos momentos de vida del anarquista.

Fuente: ARLT, Roberto, Obras completas, Buenos Aires, Omeba, 1981, en PIGNA, Felipe, Los Mitos de la Historia Argentina 3, Buenos Aires, Planeta, 2006.

“El condenado camina como un pato. Los pies aherrojados con una barra de hierro a las esposas que amarran las manos. Atraviesa la franja de adoquinado rústico. Algunos espectadores se ríen. ¿Zoncera? ¿Nerviosidad? ¡Quién sabe! El reo se sienta reposadamente en el banquillo. Apoya la espalda y saca pecho. Mira arriba. Luego se inclina y parece, con las manos abandonadas entre las rodillas abiertas, un hombre que cuida el fuego mientras se calienta agua para tomar el mate. Permanece así cuatro segundos. Un suboficial le cruza una soga al pecho, para que cuando los proyectiles lo maten no ruede por tierra. Di Giovanni gira la cabeza de derecha a izquierda y se deja amarrar. Ha formado el blanco pelotón fusilero. El suboficial quiere vendar al condenado. Éste grita: “Venda no”.

”Mira tiesamente a los ejecutores. Emana voluntad. Si sufre o no, es un secreto. Pero permanece así, tieso, orgulloso. Di Giovanni permanece recto, apoyada la espalda en el respaldar. Sobre su cabeza, en una franja de muralla gris, se mueven piernas de soldados. Saca pecho. ¿Será para recibir las balas?

— Pelotón, firme. Apunten.

La voz del reo estalla metálica, vibrante:

— ¡Viva la anarquía!
— ¡Fuego!

”Resplandor subitáneo. Un cuerpo recio se ha convertido en una doblada lámina de papel. Las balas rompen la soga. El cuerpo cae de cabeza y queda en el pasto verde con las manos tocando las rodillas. Fogonazo del tiro de gracia.

”Las balas han escrito la última palabra en el cuerpo del reo. El rostro permanece sereno. Pálido. Los ojos entreabiertos. Un herrero martillea a los pies del cadáver. Quita los remaches del grillete y de la barra de hierro. Un médico lo observa. Certifica que el condenado ha muerto. Un señor, que ha venido de frac y con zapatos de baile, se retira con la galera en la coronilla. Parece que saliera del cabaret. Otro dice una mala palabra.

”Veo cuatro muchachos pálidos como muertos y desfigurados que se muerden los labios; son: Gauna, de La Razón, Álvarez, de Última Hora, Enrique González Tuñón, de Crítica y Gómez de El Mundo. Yo estoy como borracho. Pienso en los que se reían. Pienso que a la entrada de la Penitenciaría debería ponerse un cartel que rezara:

— Está prohibido reírse.
— Está prohibido concurrir con zapatos de baile”.

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Filo-sofías de Lu Erker Ercolano/Año -0-Número 0,78

UN ABRIGO

Un abrigo es fundamental...y bolsillos...y un ranking de canciones que varía según el arbitrio del clima. También la elegancia de lo salvaje y la calidad de los productos en la góndola del palo. Ojos codificados y luces bajas sobre todo en aquellas veredas intoxicadas de glamour tramposo y chamuyo de vendedor de perfumes genéricos. Una pena de amor infiel, una foto perversa y húmeda en la herida del sexo, un catálogo de fantasías encanutado como un tesoro en la caja de mi mente y la clave difundida en todos los medios cósmicos del barrio cósmico del país de los inquietos...espejos ahumados y "paint in black" para esta noche de ruidoso silencio. ¿Qué tesoros miserables encontraré cuando caigan las toallas? entro en la trampera de estas horas como un cordero feroz...VOY EN BUSCA DE LA FIEBRE, AHI, EN EL PUTO NIDO DE LOS ANTIBIOTICOS.
¿Esto es lo que hay? ¿Estos son nuestros artistas? ¡y lo decís así, lo pones en marquesinas! El andar dopado por las arterias de esta ciudad, esta nena mala que nos paranoiquéa y seduce con su fino y grotesco paso de tacos de aguja...el andar dopado con la música en la croqueta, con el amor y las luces de los autos rebotando en la humedad asfáltica de la entrepierna de Buenos aires, encegueciendo. El caótico film psicosexual montado a un bondi que va al mismo lugar...ningún lugar. Tu sueño terminó y comenzaron los nuestros, estamos buscando el camino perdido, la llave del antro de las persianas oxidadas y pesadas que cayeron quién sabe cuando. Estos somos nosotros, los que no golpeamos las puertas del cielo, los exploradores, los malos perdedores que adoran perderse...y quedamos excluidos de la fiesta...y no buscamos tontos consuelos...y recorremos el invierno rastreando los "juguetes perdidos"...por eso...un abrigo es fundamental.

“EL RUFIAN MELANCÓLICO HIJASTRO DEL AÑOS 90…”

BUKOWSKI

-“Cuando estás en la calle es cuando te das cuenta de que todo tiene dueño y de que hay cerrojos en todo. Así es como funciona la democracia: coges lo que puedes, intentas conservarlo y añadir algo si es posible. Así es también cómo funciona la dictadura sólo que una esclaviza y la otra destruye a sus desheredados”.

-Alguna gente no enloquece nunca. Qué vida verdaderamente horrible deben tener.

-“Un intelectual dice una cosa simple de un modo difícil. Un artista dice algo difícil de modo simple”.

-Se requiere de mucha desesperación, insatisfacción y desilusión para escribir unos pocos buenos poemas. No es para todo el mundo ya sea para escribirlos o siquiera leerlos.

-“Toquen el violín. Bailen la danza del vientre delante de velas rosas. Maten a su perro. Preséntense al Alcalde. Vivan en un barril. Pártanse la cabeza con un hacha. Planten tulipanes bajo la lluvia. Pero no escriban poesía”.

-Poco importa poco amor o poca vida, no es tan malo. Lo que cuenta es observar las paredes yo nací para eso. Nací para robar rosas de las avenidas de la muerte.

Poeta y escritor estadounidense nacido en Alemania, destacado representante del "realismo sucio".

La falta de ambición, la provocación, el realismo descarnado y explícito junto con la ternura y la brutalidad son parte intrínseca de la obra de Charles Bukowski…

“Algunos perros que duermen a la noche deben soñar con huesos y yo recuerdo tus huesos en la carne o mejor, ese vestido verde oscuro y esos zapatos de taco alto negros y brillantes.”

CINE

MARIO SALIERI: “El Maestro”

Este perverso napolitano nacido en 1957, director y productor de cine Porno escapa a todos los yeites del bastardeado género. Un verdadero genio del argumento, capaz de mezclar jovencitas producidas de colegialas, maduras amas de casa resignadas, profesores veteranos asquerosos, mafiosos cobrando deudas con tu esposa, historias épicas romanas, sesiones terapéuticas sexópatas y toda la rosca morbo-erótica que se le cruce al tano en su podrida croqueta…

Desde aquí te lo recomendamos, para degenerarle la cabeza a tu chica/o, o para una inolvidable pajota trasnochada con el cenicero desbordante y unos tragos de tu veneno preferido. Bajátelo del Ares, hay de todo!!!!!!

MÚSICA

Simplemente: LA POLLA RECORDS

grupo de música punk procedente de Pais Vasco-España

Todos los fascistas viven (Cara al
culo) por eso no ven más allá de su nariz (Cara al
culo) Ya que sois tan religiosos (Cara al culo)
Por qué no le dais la paliza a Dios (Cara al
culo). Aznar, muérete. Bush, muérete. Benedicto,
muérete. Muñecos de feria. La madre Teresa (No nos
interesa) La tradición (Es una maldición) Las
jerarquías (Son una porquería) Un patriota (Un
idiota).

Recomendamos: “salve”, “carne pa la picadora”, “la revolución”,

“ellos dicen mierda, nosotros amén”, “la polla en tu recto”…

Bah!!! Todos los discos!!! Joderrrrrrr!!!!

"EL MAGNATE" (un cuento de Toto del Abasto, con Paiaso Crazy como protagonista)

2010-08-15T13:48:00.000-07:00

En la serie de homenajes al compañero-ángel caido Paiaso Crazy, publicamos en nuestra revista este relato inédito y demencial del poeta y ginebrero-base, co-co-conductor del ciclejo Maldita Ginebra, Toto del Abasto. Un texto producto de una mente destrozada por la tristeza, los vicios y la manija cotidiana. Aquí el susodicho cuento, disfrútenlo y recuerden al querido e hincha pelotas Paiaso con todo el amor posible...

El magnate

Por esos tiempos habíamos tenido un accidente con Crazy, el payaso loco, veníamos de una fiesta en el centro comunitario e ìbamos hacia el centro de la cuidad a tomar unos tragos, cuando de repente una columna de iluminación se cruzó en nuestro camino. Todo ocurrió en un segundo, el ruido de vidrios, chapas e hierros retorcidos seguido de la caída de la columna sobre la avenida, después sobrevino el silencio.

Seguía agarrado al volante del auto, me estudié detenidamente, no tenía ningún dolor aparte del mareo, y tampoco ninguna herida.

Estaba vivo, o por lo menos no mas muerto que un rato antes.

Cuesta creer que toda la vida pueda cambiar en un segundo, siempre creemos que los procesos de cambio son lentos, pero de repente el fin llega sin esperarlo, y es así en todos los órdenes, ten entonces mucho cuidado en gastar tu vida pensando en un futuro del cual existe la gran posibilidad que nunca llegue o llegue como vos no te imaginaste. No apueste todas tus cartas al futuro, es como darle tu voto a un político o dinero a un adicto.

Bueno, pero al fin no estoy para escribir autoayuda ni nada parecido a ese optimismo imbecil...sigamos con la historia de mi amigo el payaso

Miré a Crazy, tenía la cabeza rota y estaba sangrando mucho, abría la boca como bostezando, pero no estaba bostezando, estaba llorando.

En un momento asì era importantìsmo desconfiar, ya conocía todas sus mañas, dar lástima era su mejor truco, despues de los cada vez mas frecuentes bardos en que se metía, ponía cara de depresión, casi al borde de las lágrimas, agachaba la cabeza y miraba desde ahì abajo, pero ante ese cuadro, mágicamente la gente comenzaba a decir cosas como: pobre payasito, hay que perdonarlo, el no tiene la culpa, es como un niño

Pero yo sabía que no era un niño, era un viejo avivado que había logrado perfeccionar una actuación teatral.

Pero esta vez la cabeza partida me generaba algunas dudas.

Enseguida llegó toda la gente que estaba en los bares de la avenida, miraba por donde alguna vez habían estado los vidrios y solo veía cabezas y mas cabezas, viejos, jovenes, niños, todos opinaban, todos me hablaban. El auto estaba comenzando a despedir un líquido que mas tarde supe que era aceite, pero en ese momento esperaba la explosión (en las películas pasa ), así que m desesperè y comenzé a gritar.

- Bajen al payaso, bajen al payaso

Otros decían… no lo toquen está herido

Me bajé del auto, empecé a tironear de la puerta derecha, estaba atascada, me afirme hasta que la abrí, quedó colgando, agarré al payaso por la cintura y lo dejé en el pasto

- Es el payaso que trabaja en la peatonal, decían ..

- Las viejas los miraban y decían.. pobrecito (otra vez lo había logrado)

Crazy jamás había juntado tanto público con sus actuaciones, estiraba la mano como queriendo saludar a todos, si hubiera estado en ese momento el poeta Richi Pantuso, hubiera comenzado a leer sus escritos a toda la gente que nos rodeaba y por supuesto pedirle el teléfono a las chicas que miraban, con el ataque de nervios que siempre sobreviene a las negaciones de las damas de darle sus datos.

Luego miré el auto, habíamos sido amigos durante muchos años, ahora parecía una cucaracha aplastada, era la despedida, pero había muerto en su ley, era una buena muerte para una Cobra. Había visto muchas de ellas muriendo lentamente bajo la corrosión y el abandono. El auto había muerto en la arena, como un toro bravo. Ahora solo quedaba Crazy, aunque de antemano sabía que no iba a ser tan sencillo sacármelo de encima.

Había llegado la ambulancia y la policía, entonces me apresuré a sacar del auto todo lo que todavía servía. Arranqué el pasacassete, los parlantes, algunos relojes que estaban sanos todavía, y también pude rescatar un juego de llaves.

El payaso estaba en el suelo con los paramédicos y gritaba…

- No hagan una carnicería, no hagan una carnicería, io soy actor, no me deformen la cara

- No te preocupes, hace mucho que alguien nos ganò de mano

No tenía nada grave, solo un corte en la cabeza, pero tenía un susto bàrbaro.

- No hagan una carnicería.. repetía

- Io tengo que ir a los casting de la televisión……

Ya habían logrado convencerlo de que no iban a cortarlo en pedazos, y que con una cirugía plástica se le iría la cicatriz, aunque por el resto de la cara no iban a hacerse cargo, y con razón, eso debía reclamárselo a sus padres.

Decidieron ponerle suero porque había perdido mucha sangre.

El payaso le tenía terror a las agujas.

Empezó a los gritos, enseguida lo inmovilizaron con un cuello ortopédico, y le ataron los pies y el cuerpo porque había empezado a tirar patadas.

Lo subieron a la ambulancia y lo llevaron al hospital

A mi me subieron al patrullero y me llevaron a la comisaría.

Antes de subir, pedí prestado un teléfono a unos de los curiosos y le avisé a mi novia lo que había sucedido, le dije que fuera al hospital porque Crazy seguramente iba a tratar de escaparse, ya lo había hecho en otras ocasiones, y esta no iba a ser la excepción. Llegó justo cuando estaba tratando de escaparse con el suero a cuestas

En la comisaría me tomaron declaración y trajeron el auto con una grúa, noté que ya le habían sacado las insignias y otras pocas cosas que quedaban de valor.

Mi estancia en la comisaría duró de tres a cuatro horas hasta que firmé la declaración. Luego me pusieron a esperar con otros detenidos, por último se aburrieron de mí y me dijeron que me vaya.

Cuando me soltaron fui a la casa de mi novia y allí encontré al payaso, le habían armando una cama en el living y estaba con la cabeza vendada, y no paraba de hablar, de a ratos se acordaba que estaba herido entonces se quejaba un poco, pero luego se olvidaba y seguía hablando. Se necesitaba mas de una columna para hacerlo callar.

Le estaba agarrando el gusto a que lo atendiéramos.

- Acomodame la almohada

- Tengo calor

- Enderezame la cama….

- Quiero agua

- Quiero té

Le dejamos hablando solo y nos fuimos a dormir, le dijimos que llamara si se sentía mal.

Mas tarde empezó a llamar

- Por favor, quiero ir al hospital…..

- Se queja para que le demos bola, seguro que no tiene nada … le dije a mi novia y enseguida nos pusimos a dormir

Era cierto, al otro día se levantó lo mas bien y nos fuimos a mi casa.

Al rato de llegar sonó el teléfono.

- Diga … atendí

- Soy el abogado Bichín, me dijo,

- supimos que han tenido un accidente y me gustaría hablar con uds. a ver como van a encarar el tema con la companía de seguros.

- Mirá, estamos bien. No queremos mas quilombos. Ya pasó todo.

- Pero mirá que pueden cobrar unos pesos…

- El abogado, el abogado --- gritaba el payaso, que venga, agitaba las manos

- Bueno, venga… le dije. Estamos en casa. Le pasé la dirección

En el hospital habia sido interceptado por un par de ayudantes de distintos estudios de abogacía, permanecían las 24 hs. en el sector de emergencias esperando que llegaran heridos para proponerles que iniciaran juicios, obviamente, representados por sus patrones, eran como un equipo de soplones de los abogados. Tenían todo pensado, no se perdían ninguna oportunidad.

Si encontraban un herido que se habia caido de un techo, bueno, lo contactaban con alguien que habia chocado y armaban el caso.

Al rato apareció el abogado, y el payaso empezó a sobreactuar…

- aaaahhaaa… estaba tirado en el sillón

- aaaaa

el abogado no le dio mucha importancia, venía acompañado por el soplón, comenzó a explicarme que se podía iniciar juicio a la compañía de seguros por gastos de medicina de un tercero transportado.

- y cuanto se puede sacar por esto…

el abogado se acercó al payaso para observarlo, y este empezó a sobreactuar con los ojos cerrados, se hacía el convaleciente

- aaaa….aaaahhhh.

- mirá el tipo no tiene nada, dijo Bichín, no creo que pueda sacarse mucho, el payaso había abierto un ojo y espiaba…

- aaa..aahhh

- bueno, le quebramos una pierna, le parece…dijo el ayudante

El presunto herido agonizante saltó de la cama con la rapidez de un gato y nos quedó mirando con los ojos desorbitados…

- Acostate, era un chiste…

Volvió a la cama y ya no actuó mas, empezó a dialogar sobre las posibilidades que tenía y la plata que le tocaría.

Años atrás ya había ganado otro juicio que le dejó un montón de dinero, dinero que se encargó de despilfarrar en una terrible fiesta que durò dias y terminò cuando el dueño de la casa se tirò por la ventana. Ahora ya había aprendido la lección y estaba aprendiendo una mucho más interesante, se podía hacer dinero provocando juicios.

- tendrán que pagarte por la internación, por los días que perdiste de trabajar…. seguía el abogado

- también porque io tenía que hacer un casting mañana y ahora no puedo presentarme decía el payaso…..

- vas a tener que cortarte el pelo, dijo Bichín, así da mas impresión, para las fotos.

Al otro día pelaron al payaso, cuando se vió en el espejo empezó a llorar, parecía un tibetano, había quedado realmente feo, mucho mas de lo que estabamos acostumbrados.

Al verlo, recuerdo que no lleguè a llorar pero me asusté bastante .

Durante la noche me levanté y lo miré un rato mientras dormía. No había visto a alguien tan feo desde hacía bastante tiempo, y veo mucha gente diariamente.

Luego llegó la hora de presentarse a revisación, pero no tuvo problemas, los abogados de la companía de seguros estaban en sociedad con Bichín y todo salió redondo. Lo miraban y decían.

- este muchacho está realmente mal…

- si, si, asentían los otros

el payaso estaba mejor que todos nosotros, hacia varios días que había empezado a trabajar nuevamente en la peatonal, ahora con una especie de turbante en la cabeza para que no se le notaran los vendajes.

Después de unos meses cobró el juicio, creo que lo terminaron haciendo por invalidez..

Estuvimos viviendo un tiempo en Rosario hasta que un día me anunció que se iba a vivir a Bueno Aires porque tenía algunas ideas en mente.

Unos meses después me llegó una postal de Buzios, era el payaso, me mandaba una foto en la que estaba en una pileta rodeado de mancebos, un perro bulldog y un mozo marroquí exclusivo para él, con una bandeja de bebidas esperando a su lado. Me contaba que estaba prosperando en el negocio de los juicios, había llegado a un arreglo con un bufete de abogados y estaban buscando nuevas oportunidades. Ahora tenía una casa en la playa y las mujeres y mancebos y la droga y alcohol que quisiera.

Le habían cortado un brazo. Pero eran las reglas del juego.

De tiempo en tiempo me llegaban nuevas cartas del payaso, su situación económica iba viento en popa, ahora estaba en Barbados, en una reposera en la playa, atrás se veía una casona que me decía era de él. A su lado aparecía el mismo mozo marroquí vestido de frac, con una pequeña bandeja de plata en la mano. Ya no estaba el bull dog, ahora tenía una pantera negra.

Pero le faltaba la pierna en diagonal al brazo que había perdido antes.

Las cartas seguían sucediéndose de tiempo en tiempo, pero ya no llegaban manuscritas como en un principio, las riquezas que mostraban las fotos iban en aumento, pero cada vez me resultaba más difícil distinguir donde estaba el payaso.

La última me llegó de Egipto. En un yate por el Nilo. Había un nutrido contingente de sirvientes de variadas razas, el mozo marroquí adornado con collares de oro, y en la bandeja una series de frascos, ampollas y jeringas descartables. La pantera negra todavía estaba.

Arriba de una silla había un busto con una cabeza que sonreía.

Parecía ser Crazy.

Años después estaba mirando la calle desde mi monoambiente en Rosario cuando una limusina de colores psicodélicos estacionó frente a mí ventana. Estaba cayendo la noche. Se bajaron dos tipos grandes vestidos elegantemente con trajes de corte italiano y lentes negros. De la parte de atrás bajó el mozo marroquí que había visto en tantas fotos con la bandeja de siempre.

Eran los enviados del payaso, era una alegrìa porque iba a tener noticias suyas después de tanto tiempo, seguro que podrían darme mucha información sobre la vida de mi amigo. Vi que señalaban hacia mi casa, salí al balcón..

- Heee.. me parece que me están buscando a mí, les dije—

Miraron una foto y asintieron, les abrí la puerta y un subió un guardia con el marroquí, el otro guardaespaldas se quedó en la limusina con el chofer.

Todo el barrio se estaba acercando a observar el auto.

- Bienvenidos- les dije, me alegra verlos esta vez personalmente, espero que me traigan buenas noticias de Crazy…

El mozo sacó la tapa de la bandeja..

- ¡¡¡¡Hola amigo….!!!! me dijo la cabeza de Crazy.

- ¡¡¡Crazy!!!! ,¡¡¡que alegría volver a verte después de tanto tiempo!!!, la cabeza del payaso se reía…

El mozo me entregó una botella de whisky bourbon, una bolsa de cocaína y una mamadera…. Luego nos dejaron solos. Teníamos mucho que hablar.

La cabeza parecía saludable, aunque en realidad estaba un poco morada.

Crazy me contó por los países que había estado, y tambien me empezó a preguntar por los viejos amigos, John Lelo, el Dr. Topo, el Dr. Tribilín.., Cacho Light…..le conté de la vida de todos ellos, de los que todavía vivían o al menos hacian algo parecido a eso.

Empezamos con los tragos, me serví un vaso de bourbon, hacia tanto que no tomaba uno bueno, y le preparé una mamadera al payaso.

- un solo hielo – me dijo,

lo hice y le dejé la mamadera de whiksy en la bandeja, la manejaba a la perfección con los dientes.

Comenzó a contarme que ultimamente estaba teniendo algunos problemas con las companías que habian empezado a sospechar y se negaban a asegurarle los ojos, la lengua y la nariz , bueno la nariz creo que ya estaba perdida hacia tiempo. Los del bufete parecía que ya estaban buscando otro candidato, y creía que ya era hora de retirarse. Tenía muchas ganas de volver a su frustrada carrera de actor

Le propuse que volviera de payaso globólogo a la peatonal, le poniamos una mesita y podría hacerlo con globos pre armados, ademas ahora tenía guardaespaldas que lo defenderían si los chicos lo volvian a molestar.

Seguimos hablando de cuando vivíamos en el Abasto, de las fiestas, de Rosario, de cuando llegaban los de Buenos Aires para hacer el ciclo de poesía en la terminal y luego ibamos a comer al río, tambien recordamos el día en que habiamos tumbado la columna con el Mustang y había empezado su vertiginosa carrera hacia el éxito.

Dame un mano con eso – me dijo

Iba a ser una noche muy larga y quedaba mucho para hablar antes de ir a dormir.

Tiré una raya sobre la madera y armé dos grandes líneas.

Luego lo agarré de las orejas y le pasé la cabeza por arriba de la mesa, como si fuera una aspiradora portátil.

Me levanté, serví otro trago para mí y otra mamadera para él

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Crazy, al poco tiempo de abandonar el negocio de los juicios perdió

toda su fortuna organizando combates a muerte entre enanos drogadictos y perros de la división narcóticos, los hacía pelear por un papel de cocaína cortado con veneno para ratas, pero el negocio de las apuestas resultó un fracaso y además intoxicó a un perro campeón, que le ganó un juicio e hizo que todo se fuera al carajo.

Murió años despues en el Bajo Flores, en un picado de barrio en el cual trabajaba como pelota y lo dieron contra el travesaño en un tiro libre.

Fue una lástima porque era su último día de trabajo, lo pensaban despedir porque se había puesto malo y mordía a los jugadores cada vez que lo agarraban con la mano para los saques laterales.

ANIMAL (Luis Ercolano-Erker) Poesía accidental

2010-07-25T14:12:00.000-07:00

Ya sé que soy un animal, animal... animal
(no ves que va la luna despedazándose por Callao)
y el adicto acaricia el pelo suave de su hijo,
el drogadicto deja un beso
estampado en la piel de su bruja dormida...
y sale a trabajar.
Animal,
el animal compra el pan, compra un par de medias, un vodka,
compra cigarrillos, una lamparita, y una manteca... animal,
escribe en una servilleta los poemas,
escribe para sus amigos con tetas.
Y se conecta a la mismísima nada,
navega buscando luces rojas
en esos canales grises y sonríe...
no hay nada.
Animal,
acaricia sus testículos, llenos,
ebrios de energía
sus huevos, fuentes de calor, valor, sus bolas...
y en bolas escribe ahora,
mientras las nenas duermen
y el noticiero sicopatéa
y piensa en sus hijo, el lejano, el mayor
y se le cae de culo el velador
y se destroza la tulipa, la hermosa opalina.
Mas tarde, animal, casi amanece
al sol enroscado con la muerte... pero nó,
no quiero llegarte al hueso... yo quiero,
quiero agitar tus nervios
comerte el cuello con mi lengua Rolling Stone...
Animal,
animal...
juntando los pedacitos de luna
que nadie ve
por Callao.

REFLEXIONES DE UNA NOCHE DURA... (por Jala Merker-pueta Ruso, cafetero de Once)

2010-06-28T20:52:00.000-07:00

Parte 1-Dichos en "estado manija"
-¿Por qué debería llegar al hueso, si lo que yo quiero es llegar a tus nervios?
-¿Como hace un ciego para tomar merca??????
-120 departamentos en este edificio y ni un solo dealer...¿a vos te parece???
-La noche es un momento de pedos y ronquidos...quiero salir a pegar un alarido.
-Pienso como el Indio Solari y vivo como el Pity.
-No me quiero bañar para no quedarme solo.
-!¿!¿qué...no hay másss???!!! (Domingo-10 am)
-Negrita... ¿vamos al Abasto a pegar un mogra?? (Domingo 10:04 am)

Parte 2- Diálogos con su señora esposa: Pattra Paskinovich (Artista plástica-Camuca por horas)
-Ella: (Sobándole la poronga)... ¡Te amo, Merker!!
-El: (empujándole la cabeza)...¡¡Cómo te gusta eh??...creo que es lo único que me mantiene en tu casa, perra...
-Ella (cortándose las uñas) ¿no me estarás pasando merca por tu semen??
-El (rascándose un huevo) Si estuviste con cada uno, que tendrías que estar muerta...

-El a Ella, antes de dormir...Sos muy hermosa, mi amor...por eso no te cago a patadas.

Recortes-Sobre la poesía sin freno...(por Erker)

2010-06-20T19:53:00.000-07:00

La poesía escrita en un volante de pizzería, la poesía alucinada en un viaje de Palermo a Floresta a bordo del 99, la poesía todo el tiempo, tomando por asalto los ojos, cayendo por los brazos, derramándose en cualquier hoja…

Ahí está la magia, la completa desnudez, la tristeza travestida de belleza, la muerte violada por la vida misma… Sin freno, mi bien, por la autopista loca que cruza toda esta maldita ciudad y cada una de las ciudades que estrangulan hasta ahogar por completo la chispa de la aventura, el sabor de lo eventual aniquilado por los productos de la semilla híbrida que ofrece la cultura oficial, la ordinaria canción que escupe la radio… sin freno, se escribe la poesía pasando por sobre todas las cosas.

Libre al fin, desde la primera letra, hasta el punto, que nunca, nunca es el del final, se escribe todo el tiempo poesía.

Aquí una experiencia más del explorador. Recortando frases de algunos de los tipos que ocupan las mesas fantásticas de este bar oculto en los arrabales del barrio literario…

(Bukowski, Freud, Tuñón, Boudelaire, Symns…) Tipos que ni se miran en la cara ni comparten más que algún trago perdido en ésta noche eterna… Me han dejado afanarles frases de sus cuadernos amarillos de tiempo… He aquí…

RECORTES

Recordá a los perros viejos

y el pañuelo empapado en sangre

despojos de necias orgías

ruidos sordos, sueños diurnos.

El amor lleva puentes y caminos,

los linyeras y las mariposas

y llanto y barro y luto

las casitas de sus miserias

sobre los cielos sus ojos de sueño

las paredes amarillas por el tiempo

La planta ha conservado su prestigio

enérgica para dominar sus trastornos…

Y, si pudiera aliviarle el dolor y acostumbrarme a habitar el vacío…

Enloqueció la brújula, inclinando al azar

tras los cristales donde su luz rompía

derramando ceniza gris y húmeda,

la letra del sueño como estimulante

Porque…

(Nadie encuentra a quién busca…)

Estoy solo con la noche, la maldita anfitriona

Y el demente extrae miel de su guitarra

y… el relámpago súbito de un puñal sin destino…

(LUIS ERKER ERCOLANO Y TODOS ELLOS…)

blogs amigos-fundamentales PARIAS...

2010-04-24T19:30:00.000-07:00

http://chorizocriollo.blogspot.com/
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EDITORIAL- ERKER- PARIA

2010-04-18T13:13:00.000-07:00

El gusto es mio, si... y el disgusto.
La pornografía, la poesía, los bares, el rock... El olor a podrido del Mercado Central, las paraguayas cafeteras, los peruanos transas... La nostalgia apuñalando instantes... Tomar mate con mi dealer y compartir perversiones sexuales a las 3 de la tarde... Planear un enfieste a bordo del colectivo 99, pagarle el remis a un travesti para que venga a comer fideos a la crema a casa, emocionarme con el Indio, con Goyeneche, con Luca, con Iorio...
El gusto es mio, y el disgusto...
Virgen de filosofías y psicologos, roto de amar y callejear, embarrado de andar, insolado de noches con los ojos clavados en tetas de neon... Putas de Artigas y Yerbal, travas de Garay y Salta, paty grasoso de Congreso, ginebrita del Britanico, bolsita criminal del Abasto...Amor en Floresta, tango-punkie-anarco-sexópata en cualquier calle, en mi almohada, adentro tuyo... mujer que me cura y me mata.
Amigos y enemigos en la misma mesa... El gusto es mio, y el disgusto...
La poesía sale de la pija, a veces, de los ojos, a veces, del viaje mental, la vición desnuda, el pensamiento deshilachado, a veces... de tu culo, de tu bronca, de mi miedo, mi deseo, mi confusa doctrina, mi semen vencido en tu boca... a veces, un disfraz sarcástico para jugar juegos perdidos, a veces... y perderme. Poesía es...eso.
Cemento es ahora un depósito de no se qué... El templo de la cultura under 80 y 90 es un galpón sin una plaqueta ni una puta mención a nada de lo que ahí se gestó... el gusto es mio, amen, y el disgusto... La concha de sus madres no es sitio donde mandarlos... A un costado de ese frío galpón se ve en la pared algo de la escalera que conducía a los baños, míticos y hediondos baños de tanta madrugada reventada y nutritiva para el cuerpo y las almas exploradoras de aquellas noches... a mí me alcanza con eso, no podia haber otro final para nuestros berretines... Para Cemento. Ave Porco. Arlequines. Arpegios.
Somos unos cuantos, ahora en estos blogs, en facebook y en cada una de estas extrañas y confusas formas de expreción y comunicación, pero... siempre fuimos el "pero", soy un "pero absurdo" y aturdido atravezando noches, navegando en la nada digital... Somos varios rompiendo las pelotas, jugando, creando, incendiando y helando horas... No necesitamos agruparnos ni alzar banderas, porque no hay... ni panfleto ni partido ni ideología... hay, simplemente "pique" en el riachuelo de nuestras inquietudes, nervios vivos, corazones sedientos...
No te conozco hermano, no se quién sos preciosa...

Pero el gusto es mio, y el disgusto...

21 DE MARZO"LA PRIMAVERA PARIA-GINEBRERA"

2010-03-21T14:38:00.000-07:00

El otoño llegó gris, me lo dijo mi ventana...piso 14, domingo...resaca.

Ganas de salir, de pasear, convocar a los amigos para un pic-nic en el cemento, un festival en el Abasto: "Blues sin sol" para la pandilla de aspecto mortecino.

Y recordar, mis queridos, que ésto no es Rio, ni Punta del (p)Este, ni la isla del Orto caribeño... es BUENOS AIRES, una ciudad en eterna resaca de tango, un puerto melancólico y gris, una bella prostituta veterana y cruel yirando de Liniers a Recoleta con ojos de bar, con labios rojos de tristeza...porteña.

Por eso festejamos que a partir de hoy y por unos meses, vamos a gozar los porteños de nuestra ciudad, a construir nuestras mejores poesías, a caminar por las arterias de Baires con nuestros viejos sobretodos, con la bufanda del abuelo, dos pares de medias, soplando humito en la helada hasta llegar al bar que nos esconde y nos ampara, por un café, una ginebrita, una buseca caliente con un cuarto de vino de la casa... A la mierda el verano y su glamour y su calor y sus colores fluorecentes. Somos hijos del gris y deberíamos salir hoy a festejar la llegada del otoño y en la Plaza Dorrego de San Telmo mostrarles a los turistas brasucas y demás que ésta es nuestra estación, la que nos representa y nos pinta, y hoy estamos de fiesta...

Ni caipiriña, ni batucada, ni hip-hop, ni bikini-open, ni cuba-libre...

Tango, choripan y ginebra... (IN)FELIZ OTOÑO PARIAS-GINEBREROS!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

LEYENDAS-SYMNS ENTREVISTA AL INDIO SOLARI-CERDOS&PECES 1986

2010-03-09T17:02:00.000-08:00

NOTA LEGENDARIA DE LA CERDOS&PECES DEL AÑO 1986-SYMNS ENTREVISTA AL INDIO SOLARI

ESPACIO IN-CULTURAL-hoy-MALDITA GINEBRA (ciclo de poesía)

2010-03-04T18:28:00.000-08:00

Desde ésta prestigiosa revista hacemos un llamado a la solidaridad.
Convocamos a seres humanos de entre 18 a 99 años, masculinos, féminas y/o bi, trans, lesbis o putones, con inquietudes artísticas, preferentemente inclinados a la poesía, residan en Capital federal o Gran Buenos Aires, con tendencia a la desgracia y débiles ante los vicios y la mala vida...perdedores de alma que deseen malgastar un viernes por la noche en concurrir a un ciclo de poesía y blusanroll sin ningún sentido ni rumbo y con serias probabilidades de arruinar su existencia para toda la cosecha.

Si reunís todas estas cualidades y te animás a cruzar la puerta mas fulera de la city porteña, te esperamos con nuestro micrófono libre, nuestras cervecitas y vinitos a precios subsidiados por Satán, ó traete tu guitarrita (o flauta dulce ó saxo ó bombo piquetero) y cantá tu canción. Serás bienvenido, no pagarás entrada y perderás tu tiempo y tu salud, gozarás de los beneficios de nuestros "baños multiuso" y te irás tambaleando al amanecer a tu cueva con algo de blues y mucha poesía (lírica, clásica, reventada!!!) resonando en tu croqueta achicharrada.

Venite, dale (o te vamos a buscar a tu casa de los pelos, carajo!!!)
Es en av. Corrientes 3416 esq. Gallo (ex Pantuzzo) todos los viernes tipo 1:19 am
"Casa de Zenón el andino psicodélico"
Preguntá por La Dama desdentada del Abasto-MALDITA GINEBRA (un viaje de ida)

Des-conducen el barco en llanta: H.R "tereso" Urruspuru y Lu Erker " la porqueria"
Artista invitado: Paiaso Crazy (ver foto cerca de un inodoro, please)
Graxxxias Revista Paria por cedernos éste espacio in-cultural

OPINION...

2010-02-05T17:56:00.000-08:00

ESTE AÑO, ASEGURAMOS
TODO ESTA PARA EL...

AMPLIAREMOSSSS...

ATENTADO AL PAIASO CRAZY-INDIGNACIÓN EN EL ABASTO

2010-01-29T15:23:00.000-08:00

Sección policiales-sociedad:
Un cable de último momento sacudió la modorra y las moscas borrachinas de nuestra redacción... el reconocido performer, actor y ginebrero-base (léase pieza clave del Staff de Maldita Ginebra) el multipremiado PAIASO CRAZY fué víctima el fin de semana pasado de un brutal atentado contra su persona, dejándolo mas fulero y arruinado que de costumbre, con un brazo roto y la jeta hinchada a trompadas.
REVISTA PARIA denuncia: teniendo en cuenta el deplorable estado atlético del Paiaso y los 4 billetes roñosos que el tipo llevaría entre sus trapos... solamente un cobarde cagón hijo de treinta mil yeguas mal-drogado pudo haber sido el maldito que lo lastimó tanto. Así que: vos, pelotudo, cuidate el culo si andas por el Abasto-base quemando tu paco de 2 mangos... hay toda una jauría de poetas tan tristes como la luna, unos tipos curtidos de amores malparidos, perdidos en místicos berretines de cerveza que tienen hambre de tu cabeza, que no dudarían en desarmarte a palazos y sacarte por el culo el alma simplemente porque te equivocaste de persona, le pegaste a un "ángel" que estando colocado es capaz de taladrarte la vida con su absurda conversa (lo aceptamos) pero que "ni ahí" merece la feroz golpiza que le obsequiaste.
n de la r: el Paiaso Crazy así todo roto como estaba, se acercó a un asado celebrado en Saenz Peña el pasado lunes, se clavó un vino, se cagó de risa, se fumó un caño y se fué al amanecer solito en el tren hacia su pieza... dicen que armó una jirafa con sus globos y la sacó a pasear por el centro... aprendan a vivir, cobardes, aprendan...

Mueren los des-conductores de ciclo literario. año 2014

2010-01-27T18:16:00.000-08:00

Año 2014, (14, el borracho).

Hace ya dos años que Lu erker Ercolano (la porquería) y Héctor conejito asustado Urruspuru, se murieron... Pero no porque se cumpliera la tan mentada Profecía Maya del fin del mundo del año 2012 (bueno, para estos impresentables, sí, de alguna manera fué el fin del mundo) sino por otros motivos oscuros, de naturaleza non-sancta, que ampliaremos en futuras entregas de esta estúpida saga.

Pero antes de que esto ocurriera, nuestros dos conductores se habían casado... entre ellos!.

Sí! se habían juramentado amor eterno y decidido adoptar como hijo a: Ignacio peluca loca Vazquez.

Pero no porque fueran ellos (erker y urrus) homosexuales, no, nada que ver, sino por estar girando en un.torbellino de pasiones equívocas, cuasi griegas, cuasi helénicas; elevada pasión intelectual entre dos espíritus fuertes, profundamente masculinos, sin relación carnal (al menos así lo sostenían) solo amor de hombres, almas afines, bah, la verdad, la verdad, por más que la queramos disfrazar es que para esta fecha futura, a los ojos de sus pares se habían misteriosamente vuelto: dos mega-trolebuses de aquellos, bien putetes, bien culos blandos (“los riesgos de ser poeta” abría acotado E.Charpentier, quien acuñara hace algunos años justamente, megáfono en mano en “la contraferia del libro” la famosa frase: “los poetas son... todos putos”)

Ignacio “peluca loca” Vazquez a su vez, muere asesinado de un sartenazo en la cabeza el 11/11/11 propinado por Richi matafuego Es-Partuzzo, quien llevado por un ataque de celos por no haber sido él, el elegido por nuestros conductores como hijo putativo, decide convertirse así en un microsegundo mental en homicida. Pero esta, también es otra historia que ahondaremos en el futuro...

Y a que viene todo esto? A nada viene... Lo único que si viene es MALDITA GINEBRA este viernes

Veni a verlos en acción, antes de que se los coma el tiempo...

Importante-1!

Queridos ginebreros!

Tenemos el agrado de anunciarles que mañana jueves 28 a las 20hs.en Canal 5, se le realizará un reportaje a: Ursula Cecchini, escultora, poeta(y ginebrera-base)...

Además, Ursula, ha tenido para con nosotros la enorme deferencia de obsequiarnos una de sus obras intitulada: "la sombra de la poesía clásica y actual, maldita ginebra".

Obra, que estaremos presentando en vivo este viernes 29, en M.G., Corrientes 3416, esq. Gallo, pasada larga la medianoche.

Vengan a apreciarla, a la obra (y a ella, nuestra princesa Vikinga)...

Otrosi/digo:

Heeeyyy!!! Tan sucios son, tan raros, tan impresentables son que las chichis de BENDITA ERATO (ciclo poético fémino menstrual...) arrugan siempre ante el desafío ginebrero de cruzarnos en un "Maldita vs. Bendita" (la Pinto, la Sacerdote contra Urrus y Erker), un duelo de poesía erotico-porno, desnudos en nuestro auditorio-antro-sagrado del Abasto-base...¿¿que pasa?? ¿¿Acaso no fuimos nosotros a su ciclo travestidos de buena gente, sudando síndromes de abstinencia?? ¿¿Acaso no nos aman como nosotros a ustedes?? ¿¿O es que temen desnudar su verdadera naturaleza animal ante estos dos sementales de la poesía?? mmmmmmhhh... QUE SE CURTAN... Esperamos respuesta...

Y sin otra gansada que decir... decimos:

Este viernes 29 de enero

MALDITA GINEBRA

la dama desdentada del Abasto-base

ciclo de poesía y blusanroll

que crece, crece...

(las habladurías del mundo lo hacen crecer...

y la bestia se exhibe babeando alcoholes,

dejándose violar por jóvenes ninfas

perdidas en la noche...)

en "Casa de Zenón el andino chamánico"

Av Corrientes 3416 planta baja dpto 000 (esq. Gallo)

arranca tipo 1:37 de la mañana... tarde...

entrada gratuita-micrófono abierto

Con la des-conducción de:

Lu Erker Ercolano

Urruspuru Héctor Catriel

El aporte musical de:

Santiago Araya, Osky y LA ROSAMEL ABASTO BLUES

Poetas permanentes:

Chajá, el Turco Javier, Anselmo Maciel, Toto del Abasto

(12 pesos 12 de recompensa por data sobre el Toto...)

Salvavidas:

Berny, Johnny y asociados...

vientos, quenas, derrapes: el borracho apaleado

cajón peruancho, mandibuleadas: "el que come nerca dapodri"

amistades peligrosas: Pato Pakkinni, Alba latex, Chissppinna,

y LucilaLuly de las Mercedes, de Maciel.

lo demás, la adrenalina, el desconche...lo ponés vos turrito/a!!!!!

Ultimo momento!!! Paiaso Crazy atacado ferozmente, brazo roto, cara deforme... no es chiste.

Ampliaremos... (igual, Toto aprovechalo ahora para una sesión fotográfica para el CD de Lelo, que así como quedó no necesita make-up)

POSTALES DE LA FISURA...MALDITA GINEBRA

2010-01-23T15:45:00.000-08:00

Postales de la fisura, el derrape permanente, la decadencia total... MALDITA GINEBRA, ciclo de poesía del Abasto... 11 años de fracaso ininterrumpidos avalan su leyenda...
Muy pronto en REVISTA PARIA, la historia completa contada por sus fundadores, sus poetas y testimonios exclusivos de los mayores enfermos mentales del under porteño...

HOROSCOPO ANAL 2010 (segunda entrega)

2010-01-16T16:42:00.000-08:00

Licenciada Ludovica Esquizo

Virgo-Del 24/8 al 23/9-

Pobreza. La disminución de oportunidades empeora sus expectativas-no sólo laborales! Sus propuestas son desestimadas. Amor: desencuentros recurrentes. Su vida dará letra para nuevos tangos. Ponga su esperanza en el Viagra o en los vibradores:ellas siempre se lo agradecerán. Salud: hágase mierda ahora, porque igual el 99% de los remedios son truchos!Sorpresas: te robarán el celular en Maldita Ginebra

Libra (del 24/9 al 22/10)
Desequilibrio general. De extrema izquierda a extrema derecha, su vida dará un giro de 360 grados. El trabajo lo hará libre, su alcoholismo genético lo llevará a robar un vodka de un super chino... ; la mafia china lo venderá a la coreana; la mafia coreana venderá su DNI a la mafia boliviana y trayendo un misterioso paquete de Santa Cruz de la Sierra será interceptado en el Abasto-base por el club de fans de Héctor Urruspuru: recién ahi empezará lo peor...Sorpresa: muere su mejor amigo.

Escorpio del (23/10 al 22/11)
Crisis de pareja. Frente a su insistencia por la economía recolectora (léase cartonera) ud elegirá la revolución productiva. Una realista aceptación de sus límites le permitirá ser feliz y blanquear los muchos amantes que ella/el tenía. el de cornudo/a conciente es un estado de realización personal que le dará a su pareja ese toque de modernidad que le hacía falta. Sorpresa: se enamorará de un@ de l@s amantes de su pareja.
Salud : lo aniquilarán las ladillas.

Sagitario (23/11 al 21/12)
No desaproveche la calificada oferta laboral en saunas: no se requiere inglés sino ingles, no Excel sino excesos, no dominio de PC sino de PT. Ser objeto sexual elevará su autoestima. Ahora sus hijos tendrán la oportunidad de ser llamados con plena justicia hijos de puta. Mire el futuro de ellos con esperanza: la carrera política estará al alcance de ellos...por hijos de puta. Para ellos: mientras ellas se prostituyen, disfrute de un año sabático en su apostolado de Cafiolo sin Fronteras.

Capricornio (22/12 al 20/01)
Tendrá el corazón contento, lleno de alegría. Ese sol que usted vea se parecerá a la sonrisa de mamá. Tírese al río en la parte más profunda, y flotará gracias a su naturaleza de corcho. Ojo con los Orozco. Tómese el trabajo de pensar en nada, no vaya en tren vaya en avión, dar es dar. Déle alegría a su corazón: la montaña es la montaña. Todas las hojas serán del viento. Lo encontrarán en el pais de la represión. A usted le pasará lo mismo que a mí. Usted presentirá que deberá sufrir, igual que sufren otros en penumbras. Ya lo sabe: el mundo es y será una porquería.
Sorpresa: te cerrarán la cuenta del facebook.

Acuario (21/01 al 19/02)
En caso de estar solo el día de San Valentín, opte por el pensamiento lateral y ejerza el onanismo. Hágale caso al enano pajero que hay en usted. Si es mujer cólese un dedo, si es hombre menéese el fideo. Los canales porno salvarán sus noches de verano. No desaproveche las vacaciones: escriba poesía como buen pajero que es. Perdedor hijo de puta. Usted será el mismo pelotudo pero hay minas a las que les gusta curtirse un poeta.
Sorpresa: en una cita a ciegas se encontrará con su madre recién divorciada... Acepte que ella tiene derecho a cagarle la vida nuevamente.

Piscis (20/2 al 20/3)
Redescubra el placer del agua mineral tras el éxtasis de una rave. La música electrónica lo estupidizará pero las drogas de diseño le darán ese glamour que nunca tuvo. Acepte que su pareja ocasional tome la pepa de los Simpsons y vea dinosaurios cruzando la Av. Libertador. Se gana el desprecio de amigos y parientes pero usted no se dará cuenta. En Amérika conocerá a su personal trainer y a una drag queen y vivirán felices los tres en una isla del Tigre.
Sorpresa: A mediados de año el dengue cambiará la vida de los tres.

HOROSCOPO ANAL 2010 SEGÚN HORACIO OJETEL (primera entrega)

2010-01-05T18:24:00.000-08:00

HORACIO OJETEL (ASTRÓLOGO)

Aries (21/3 al 20/4)

A usted le espera un año lleno de contradicciones. Blanco o negro, gris o magenta. Vivirá al pedo, no sabiendo que hacer con su vida hasta incluso pensando ¿salgo de casa, que hago? y sobrevivirá gracias a la masturbación. Hacia fin de año alerta: cuidado con la pasta base, el vino barato y el bucal sin globito...

Tauro (21/4 al 20/5)

Un año de mierda. Usted es toro por lo tanto todo este año será signado por los cuernos, su mujer la madre de sus hijos lo engañará hasta con los muchachos de Cliba. Para las mujeres el año será como una eterna menstruación de 12 meses, un parto contra natura, dedíquese a los ansiolíticos. advertencia: no contraiga deudas con su dealer.

Géminis (21/5 al 21/6)

Perderá su pequeña fortuna apostando a una fija en el hipódromo de palermo. Perderá trabajo y familia. En la calle, será atacado por la barra brava de Chacarita y violado reiteradas veces. Termina el año travestido en un boliche gay. Nota: cuidado, no compre juguetitos sexuales en sex-shops no autorizados por el gobierno nacional.

Cáncer (22/6 al 23/7)

Será atropellado por un camión hasta las bolas de verdura pero irreconocible sobrevivirá, será operado 27 veces, y lo abandonará su mujer por el enfermero que lo atenderá. Al ser dado de alta se encontrará en medio de una manifestación popular y será victima de la represión policial quedando esta vez inválido para siempre. salud: óptima!!!

Leo ( 24/7 al 23/8)

No supera su adicción a la cocaína sino que la incrementa. En lugano termina tirando la goma por una bolsa. Vende hasta las tangas de su madre, echado de su hogar termina ajusticiado por un dealer peruano en una villa del conurbano. Consejo: cuidado con los resfrios (bolivianos)

PRÓXIMAS ENTREGAS...

2010-01-03T16:21:00.000-08:00

1- Horóscopo anal 2010 (por Horacio Ojetel)
2- Historia en 3 capítulos del ciclo de poesía Maldita Ginebra, relatada por sus fundadores, sus amigos y sus principales enemigos. Imperdible.(por Tereso Erkuleado)
3- Guía promiscua, perversa y viciosa de la ciudad de Buenos Aires.(por informantes anónimos)
4- Consultorio sentimental bizarro (por Elsa Pakinni)
y toda la maldita bosta que se nos ocurra...

N de la R

2010-01-01T13:58:00.000-08:00

(TERESO ERKULEADO)

Hay un público huérfano, un lector desamparado, sí...
Hablemos de un completo ignorante que no quiere saber nada. Para ese tipo va dirigido este proyecto. Para mi...
Para mi que me aburro en casi todos lados, que me siento incómodo, que ya mismo necesito un trago. Para mi que no tengo tiempo para filosofías, ni obras maestras, ni grandes pensadores, ni teorías, ni fórmulas, ni psicologías del profundo carajo.
"Un polvo rapidito y de parado, en el baldío de la noche legendaria mordiendo tu boca intoxicada de alcoholes y tabaco"... Eso intenta ser esta revista. Nada interesante, nada especial. Una carcajada en la tristeza esa, la primitiva, la original... Esa tristeza de mierda que no sé porque la tengo instalada ahí, como una bicicleta oxidada apoyada en el paredón sin después de mi alma...
Sin entrar en detalles el poco tiempo que queda entre dormir, comer, cagar, trabajar, pagar por todo, intentar amar y ser amado, combatir resacas e intentar volver a dormir... ese escaso tiempito naturalmente prefiero usarlo para romper las pelotas y ponerle caca a este blog. Para que te rías, te enojes, te calientes, te masturbes, llores por todo y por nada, insultes, mal o bien, cierres la página y te olvides... La vida, el saber y la filosofía transcurren en la calle, ahí encontrarás todo... Sobre todo poesía, no poetas... Para vos, para mi, es así. Ahora, si buscás que este blog te cuente lo que tragás de los libracos, lo que mamás de los intelectuales de ayer y de hoy, lo que te pintan en los medios de acá o de allá... estás jodido/a hermano/a. Seguí de largo...
Bué... ya fué...veamos que pasa... curtite.

Tereso Erkuleado (editor, redactor, productor ejecutivo y limpia baños de Revista Paria)